Libellule belle Ithaque bibelot Bible Babel Babylone à l’horizon de tous les rêves un envol pages du Livre libellé de lumière frémissement d’ailes palpitantes irisation à peine effleurement de l’eau baiser limpide à la surface de l’abîme bel hymne silencieux rien n’est dit rien n’est su transparence inanité des mots comme un envol de libellules
surface
Meilleur des mondes
La rumeur martèle tous les mots
il n’est plus permis de penser haut
dans le siècle ambiant la voix se perd
les médias ont tout dit
ils ont relégué le médium à la porte du rationnel
rassasiés de néant et couronnés par la logique de l’absurde
les hommes rois fléchissent
sous le faix de leur conscience
hypertrophiée
et les morts n’ont plus qu’à se taire
ils ont voulu fermer les portes aux voyants du mystère
on n’entend plus à longueur de vie que les béatitudes des spots publicitaires
ont fini de crier entre les murs de notre corps
les molécules de l’infiniment grand ou petit
et ne suinte plus
à la surface de notre peau
à force de calmants
l’angoisse d’être nu
ils nous ont habillés de verroterie luisante
et nous admirons notre reflet fétiche
en rendant le présent éternel
l’homo sapiens a perdu la mémoire
de son avenir
son regard vers les étoiles
est quelquefois davantage
que celui d’un astronome studieux
Nostalgie
Ce texte, qu’elle avait conservé dans un cahier comme une fleur fanée, avait pris la fonction d’un fanal… Il balisait le passé… Quelques années seulement s’étaient écoulées, un siècle… Pire, ce passé récent était coupé du présent, séparé de lui par une frontière impitoyablement infranchissable : la continuité de la vie s’était brisée. Derrière, transformés en mythe, âge d’or, paradis perdu, les temps à jamais révolus avaient laissé quelques hiéroglyphes, des souvenirs jaunis, et cette impression désagréable de flotter à la surface d’événements qui n’avaient pas de profondeur…
Furies
A la surface de ma conscience
comme des herbes folles plissées par le vent
l’ampleur de leur murmure m’encercle
des bribes de phrases ondoient
qui sont ces serpents…
qui me poursuivent et me font fuir
hors de moi
Le vent qui souffle 