Simplifier plier lier lierre lire lyre
relire relier replier retirer restreindre s’astreindre
atteindre un banc de pierre
respirer s’étirer tirer un trait de plume
gommer effacer faire comme si décider séparer trancher
refuser fuir rêver abandonner délier délirer délivrer
souffler sur les mots laisser les pages s’envoler vivre léger
le cœur en bandoulière
l’air de rien
Trois quatre
grues sur une aire de terre
les pieds en l’air une brouette trois
plumes s’ébrouent
une madame Plume à son balcon secoue ses édredons
les hommes
sont au boulot
les marmots à l’école
les femmes
neurasthéniques fumeuses
elle c’est
Sylvie elle c’est Viviane et elle
Fantasme
ou la cousine Bette
au Centre culturel
quand elle était elle
Fantasme a lu
Quasimodo
l’étendard s’est levé il est noir un jour
on en a planté un sur la tête à quelqu’un
quand
les blocs caserneux résonnent
et que les songe-creux divaguent
sur l’uniformité sans vagues
des murs vides
qui bétonnent
C’était un bonheur inouï, insoupçonné, une véritable naissance… Etre vraiment ce que l’on est sans rien soustraire, dire l’inconnu comme le connu, se révéler, se dévoiler à sa propre conscience comme à celle de l’autre, partager enfin l’Etrange et le rendre familier, promettre de ne jamais cesser d’explorer, et se donner ainsi une chance, plus tard, de retrouver le lien qui relie à soi-même… Voilà ce que l’amitié lui avait offert. Pour la première fois, quelqu’un l’écoutait, la comprenait. Elle donnerait à lire à son amie les quelques mots qu’elle avait griffonnés à la hâte sur la route en ce dimanche pluvieux de mars. Il pleuvait, elle marchait, les rues étaient grises… Elle portait une attention extrême au battement de ses pas. Un homme arrivait en sens inverse, penché vers le sol. Il s’était engouffré dans la porte de l’une de ces maisons de briques aux murs uniformes. C’était simple. Il avait disparu, il restait une vision. Elle-même était devenue pluie, un ruissellement de larmes…
Le vent qui souffle 